Un résistant met sa vie en jeu. Quiconque ne risque pas son existence dans une cause qu'il épouse est un militant, pas un résistant.

  Ils étaient du café, ils étaient du bistrot
 Ils étaient étrangers, ils étaient sans drapeau
 Ils étaient de Paris, ils étaient de province
 Ils étaient cœurs de pluie qui font cœurs qui grincent
 Ils étaient pleins de vie, avaient l’œil du printemps
 Ils étaient cœurs qui rient quand le ciel est pleurant
 Ils étaient des promesses, ils étaient devenir
 Ils étaient bien trop jeunes oui pour devoir partir
 Ils étaient fils d’Orient ou fils de l’Occident

 Enfants du paradis, enfants du Bataclan
 

Un prof m'a sauvé la vie : mon professeur de dessin, Pierre Pillot. J'étais en troisième, avec la chaise du dernier de la classe. On finit par me placer en "mécanique auto". Toute ma vie, j'allais donc me prendre de l'huile de vidange ! Et s'il y avait quelque chose dont je n'avais rien à faire, c'était bien la mécanique auto. Le lendemain j'arrive au collège et le prof en question voit que je fais la trogne. Je lui raconte le destin qu'on me réserve. Il me dit alors : "mais non, tu es bon en dessin, il faudrait que tu intègres une école spécialisée".

Je ne savais même pas que ça existait, moi. Il m'explique qu'il est difficile d'y entrer, qu'il y a un concours avec cinq cents candidats pour cinquante places. Bon. "Il va falloir que tu bosses, mon gars, car tu n'as pour l'instant pas le niveau, me prévient-il. Tu devras prendre des cours du soir."Avec des parents modestes, je n'y songeais même pas. M. Pillot m'a alors lui-même donné des cours du soir. Et il m'a fait bosser. Bosser... Un beau jour, arrive une enveloppe "école de la rue Madame" dans ma boîte aux lettres. Je respire, j'ouvre, je déplie. Je vois toute une série de petits mots noirs et c'est alors que je remarque un coup de tampon "admis" ! J'étais sauvé. Ce jour-là, je me suis dit : "On arrête de déconner, je me mets au boulot !" Deux ou trois ans après, ce prof s'est suicidé. ça m'a collé un chagrin dont je suis toujours inguérissable. Il n'y a pas une semaine où je ne pense pas à lui.

Évoquer l'albinisme , et à travers lui d'autres questions sociales, me permet de parler du Zimbabwe, ce pays en développement qui rencontre comme tant d'autres les problèmes de croissance que les nations européennes ont connus il y a des années de cela. Et pour incarner ces problèmes, j'aime parles des marginaux, de ceux qui ne répondent pas aux attentes de la société - et qui en sont d'autant plus fragiles. La littérature sert à cela selon moi : à expliquer la fragilité des êtres. A comprendre la solitude qui nous frappe tous Et réussir, ce faisant, à pointer ce qui nous relie, à traverser ces frontières que la société a créées pour nous séparer.

Franchement, la popularité de Trump parmi les blancs pauvres me dépasse complètement, car il représente tout ce qu'on m'a appris à mépriser quand j'étais enfant. C'est un homme riche, né avec une cuillère d'argent dans la bouche, qui ne cesse de la ramener à tout bout de champ sur le montant de sa fortune supposée et de ses exploits de chef d'entreprise. Un homme qui dénigre les mères de soldats tombés au champ d'honneur, mais qui s'est arrangé pour ne pas être envoyé au Vietnam en profitant des relations et de l'entregent de son père. Un homme qui n'a cessé sa vie durant d'exploiter les gens qui travaillaient pour lui. Un homme qui n'aurait pas tenu une journée là où j'ai grandi sans se prendre une sacrée raclée.