Un prof m'a sauvé la vie : mon professeur de dessin, Pierre Pillot. J'étais en troisième, avec la chaise du dernier de la classe. On finit par me placer en "mécanique auto". Toute ma vie, j'allais donc me prendre de l'huile de vidange ! Et s'il y avait quelque chose dont je n'avais rien à faire, c'était bien la mécanique auto. Le lendemain j'arrive au collège et le prof en question voit que je fais la trogne. Je lui raconte le destin qu'on me réserve. Il me dit alors : "mais non, tu es bon en dessin, il faudrait que tu intègres une école spécialisée".

Je ne savais même pas que ça existait, moi. Il m'explique qu'il est difficile d'y entrer, qu'il y a un concours avec cinq cents candidats pour cinquante places. Bon. "Il va falloir que tu bosses, mon gars, car tu n'as pour l'instant pas le niveau, me prévient-il. Tu devras prendre des cours du soir."Avec des parents modestes, je n'y songeais même pas. M. Pillot m'a alors lui-même donné des cours du soir. Et il m'a fait bosser. Bosser... Un beau jour, arrive une enveloppe "école de la rue Madame" dans ma boîte aux lettres. Je respire, j'ouvre, je déplie. Je vois toute une série de petits mots noirs et c'est alors que je remarque un coup de tampon "admis" ! J'étais sauvé. Ce jour-là, je me suis dit : "On arrête de déconner, je me mets au boulot !" Deux ou trois ans après, ce prof s'est suicidé. ça m'a collé un chagrin dont je suis toujours inguérissable. Il n'y a pas une semaine où je ne pense pas à lui.