La ferveur n'est pas en moi. Je me méfie d'elle et des déserts et des abîmes qu'elle laisse derrière elle. Je ne veux plus du mensonge des émotions spirituelles à fleur de peau, du guet-apens que dressent la peur et la mort.

Mais je ne puis me défaire d'un mouvement qui me pousse à redécouvrir un jardin perdu, perdu pour moi, et dont l'itinéraire passe par vous. 

Qu'on ne compte pas sur ma mansuétude, ni sur ma pitié, pour ranger cette cagade dans ma bibliothèque. Cela contaminerait les vrais livres qui s'y tiennent, eux, avec la dignité requise. 

J'attends... de ton désir qu'il réussisse, 
J'attends... de nos enfants qu'ils s'épanouissent, 
J'attends.. de moi, que je m'évanouisse, devant ce qui m'attend pour demain. 

On retiendra de notre ambition qu'elle était digne, 
 
avec un soupçon d'utopie. 
On retiendra de notre passion, qu'elle était fine, 
pas du genre de celles qui détruisent. 

J'aimerais tant que ça marche 
que je m'habituerai 
à remettre mon titre en jeu. 
J'aimerais tant que ça marche, 
et je recommencerai, s'il fallait, 
même si je pense qu'on pourrait faire encore mieux. 

Nous sommes tous responsables. Nous tous. Cette société qui fabrique des gros et qui les déteste, ces gens qui se jettent à corps perdu et sans réflexion à la recherche d'un Eldorado qui n'existe pas, ces médias qui valsent avec des promesses qu'ils ne tiendront jamais, ces médecins qui, en toute connaissance, continuent à appliquer des traitements inefficaces et toxiques, cautionnés par des scientifiques aveugles. 

Elle aurait bien voulu tout de même avoir un homme à serrer dans ses bras la nuit, mais pas au prix de sa liberté. La plupart des maris traitaient leurs épouses comme des enfants, la seule différence étant que les femmes pouvaient travailler plus dur. Peut-être existait-il quelque part des hommes qui ne les considéraient pas comme leur propriété ; en tout état de cause, elle n'en avait jamais rencontré.