Mais pourquoi les arbres ont-ils un comportement social, pourquoi partagent-ils leur nourriture avec des congénères et entretiennent-ils ainsi leurs concurrents ? Pour les mêmes raisons que dans les sociétés humaines : à plusieurs, la vie est plus facile.

Elle décida de se soigner. Pour eux, elle était la femme dans la cage, mais l’espace que cernaient les barreaux lui appartenait. Elle résolut de cultiver des pensées qui s’ouvriraient sur le monde afin de garder la folie à distance. Jamais ils ne réussiraient à lui faire lâcher prise. Ce fut là, alors qu’elle gisait sur le sol, l’épaule taraudée par la douleur, un œil tuméfié et fermé, qu’elle prit cette décision.
Un jour ou l’autre, elle sortirait de là.

En matière de vie de l'esprit, la liberté, c'est d'utiliser toutes ses capacités. Pas seulement la merveilleuse faculté de notre esprit à faire des projets ou à songer au passé, mais aussi la capacité à habiter et à pleinement savourer le présent, et tous les instants uniques qu'il nous offre.

J'affirme qu'elle est brève, cette gesticulation sur la terre, d'une brièveté assassine, et qu'elle ne mérite pas d'être encore tronquée par les mésamours, les colères ou les frayeurs : c'est justement parce qu'on n'a pas le temps qu'on doit aimer, désespérément. Et puis, il faut bien pardonner et être pardonné si l'on veut vivre.

Quarante sept pages de bonheur. Je ne sais si c'est vraiment bien de commencer ainsi pour vous parler de la mort ; mais si vous ouvrez Où qu'on va après ? il y a de grandes chances pour que vous pensiez comme moi.

Chantal Dupuy-Dunier, elle, ne se pose pas la question. Elle fonce. Elle n'a pas tort, vous me direz. La vie c'est court. Et :

La mort,
c'est simplement : Ça dort.

Tout ce qui vivait,
tous ensemble
les fleurs
les chats
les hommes...

(...)

Cette sorte de sommeil
d'où on ne se réveille jamais.

Ce genre de choses qu'on ne dit jamais aux mômes. C'est trop petit un enfant. Ça peut pas comprendre. Et puis, c'est fragile. Faudrait pas le casse l'abîmer, le fêler... Parce que bien sûr, quand on est grand, la mort, ça passe tout seul. Pour ceux qui restent, bien sûr, ça coule et ça ruisselle sans traces et sans bosses sous la carapace. D'un coup, on comprend tout. C'est sûr !

Si vous ne croyez pas à cela, il vous reste Où qu'on va après ?

Pour la rose, la chèvre de Monsieur Seguin, le vieux monsieur du 5ième, le petit gosse d'en face et même Monsieur Seguin : C'est idem.

Ils meurent tous les hommes.
Ils se retrouvent un jour tous ensemble.

Ça me fait tout drôle quand j'y pense :
rejoindre au creux d'une poignée de terre
des gens qui auraient jamais voulu
me serrer la main de mon vivant

Mais n'allez pas croire qu'avec ça, vous allez traumatiser la petite prunelle de vos yeux. C'est cru, c'est net, c'est dit. Mais c'est aussi plein d'humour et de belles images (superbes illustrations d'Elena Ojog, tout en finesse, couleur sépia) qui n'enlèvent rien à la poésie et au petit brin de philosophie qui pointe le bout de son nez.

Et la mémoire dans tout ça ?
La conscience ?
L'esprit ? L'âme ?

Et c'est à la fois tellement plus que tout ça, que j'ai l'impression de survoler toute la richesse de ces quarante sept petites pages.
Alors... vous laissez les découvrir.

Je vous l'ai déjà dit :
j'suis poète, moi, pas scientifique.
Voudriez pas que je sois philosophe en plus !

¤ ¤ ¤

4ième de couv :

Les animaux, les petits, les gros, ils meurent pas toujours des mêmes causes mais ils meurent tous, même le loup, même les puces sur le dos du loup de la chèvre de Monsieur Seguin (et même Alphonse Daudet, l'inventeur de la chèvre, il est mort. Mais j'anticipe... ).