Mes textes sont des petites lucioles de mon enfance engagées dans un aller-retour incessant entre le rêve et la réalité, entre la pénombre de l'oubli et la clarté tendre de mes souvenirs.

La beauté d'un jardin, lorsqu'on y vit, vous apprenait qu'on n'habite pas la beauté, qu'on ne peut que s'y mesurer dans une violence jamais éteinte qui vous rend muet et vous dévore.

Les histoires sont comme les anguilles au fond d'un seau, à s'effleurer en permanence de leur peau visqueuse, et on se contente de les regarder avec une sorte d'effroi, parce qu'on voudrait que la vérité ait une apparence différente, mais bon Dieu, y a rien d'autre et on est forcé de regarder jusqu'à la fin, parce que la vérité, même laide, apparaît bientôt comme une chose indispensable.

 Dansons tu dis
Et moi, je suis
Mes pas sont gauches
Mes pieds tu fauches
Je crains les sots
Je cherche en vain les mots
Pour m'expliquer ta vie, alors
Tu mens, ma Sœur
Tu brises mon cœur

Vous voyez, ces lignes, celles dont on dit qu'elles révèlent l'avenir d'un individu... Vous savez d'où elles viennent ? Ce sont les cicatrices des premières pulsations. Au moment où le cœur se met à battre, les mains du fœtus se contractent, et les lignes se dessinent pour toujours.