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Depuis qu'il était lui-même plongé dans la misère du tiers monde, Max avait révisé bon nombre de ses idées de riche sur la manière de résoudre les problèmes des pauvres.
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Tu te bats avec ton roman, je me bats contre le cancer, on fait ça tous les deux, ensemble, côte à côte, l'un avec l'autre. Et en septembre je suis guérie et toi tu sors ton livre. Et après on passe à autre chose. J'en ai besoin. Écris. Termine. Sors Cendrillon en septembre.
J'ai travaillé pendant trois mois dix ou douze heures par jour. Sans fatigue. Porté par un élan inouï. Rien ne pouvait m'arrêter. Elle m'a donné la force d'écrire. Je lui ai donné la force de guérir. Elle a été ma force et j'ai été la sienne.
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Elles donneraient tout, elles qui n'ont plus rien à donner, pour être à la place de la baigneuse, pour faire, même en passant, même pour une heure, partie d'un monde où elles seraient libres d'aller et venir sans escorte, de simplement, comme ça leur chante, suivre leur humeur. Il leur semble parfois, quand, durant l'éternité stagnante de leur mort advenue, elles songent et se rappellent le temps vécue, qu'elles ne furent rien d'autres que les supports de leurs parures.
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