Le mur qui te sépare de toi-même est froid et humide, tout percé, excavé par des milliers de mains, couvert de mots que des milliers d'autres mains ont effacés. Avec des traces de doigts, couleur rose fanée. Roses de ta mémoire, déployées en bouquets, avec leur rouge intense, leurs replis et leurs épines...
Par-delà ce mur de pierre, ta voix la mieux assurée parle avec toi. Elle t'appelle : "Es-tu là" ? Et elle te console, te rassure...