« Je suis une femme qui se parle à elle-même et ment. »
La nuit après que j’ai sauté du train des choses, mon cœur à l’ordinateur s’est emballé. Mon premier livre sortit de moi dans l’immense et jaillissant retour du refoulé. Comme si un caillot de sang s’était détaché. Mes mains étaient prises de frénésie. Des mots de mon corps tout entier, ma vie tout entière, ou les vies de femmes, de filles dont l’histoire demeurait coincée dans la gorge, sortaient en jaillissant. Rien n’aurait pu arrêter les histoires qui sortaient de moi. Même si mes mains, mes bras et mon visage me faisaient mal – les bleus et les coupures dues à la chute depuis un train – ou à un mariage – ou à un être dans la nuit – j’ai écrit histoire sur histoire. Il n’y avait pas de dedans dehors. Il y avait des mots et il y avait mon corps, et je voyais à travers ma propre peau. J’ai craché mes tripes par l’écriture. Jusqu’à ce que ce soit un livre.
Jusqu’à ce que ma peau même fasse le chantducri.