Je me penche pour contempler la file de prétendants, des hommes, des femmes, des petits, des jeunes, des sans âge. A les voir, c'est la preuve que je n'ai pas "un style" prédéterminé. Dans le domaine amoureux, je suis éclectique. Les objets de ma flamme n'ont rien en commun, ou presque. Tous tiennent dans leurs mains quelque chose de rare et de beau. Un livre qu'ils ont aimé. Dans les yeux, l'envie de partager quelque chose de plus que notre journée.
Les rencontres s'enchaînent, aucune ne se ressemble, je parle de moi, un peu, ils parlent d''eux, surtout. A travers les mots, les phrases ou les titres qui les ont touchés, ils me disent tous leurs secrets. Le livre qu'elles voudraient offrir à un fils parti s'installer au loin, le livre qu'ils souhaiteraient faire dédicacer à une femme pour exprimer les sentiments qu'ils ont l'impression de ne savoir dire. Ainsi, je ne suis plus certaine de discerner qui en dit le plus, du lecteur ou de l'écrivain. 
C'est en repartant que je comprends. Mon éditeur m'a simplement inscrit à un salon du livre. La file d'attente n'est pas celle mes prétendants, mais celle de mes lecteurs. Ils ne sont pas là pour tomber amoureux, mais ils ne savent pas combien ils donnent d'amour à l'auteur qui est assis face à eux !