Je peux parler de la parodie qu'est la vie  et siroter mon café en même temps. Je peux rester assis dans ma culpabilité comme dans un fauteuil. Nous sommes de bizarres petites choses. Il m'arrive de penser que nos existences sont un contrat avec l'impossible.

Quand je danse, je vole tout simplement, comme un oiseau.

Un jour tu écriras sur nous, sur ce moment. (...) Tu mettras des mots sur toute cette ruine, sur cette merde que nous sommes en train de devenir, et tu auras le sentiment d'être quitte envers moi, envers toi, envers notre enfant. Et moi je te haïrai pour cela.

Comme il l'avait réduite auparavant à la musique, il la réduisit cette fois à la densité de sa richesse, et oublia que la vérité ne se répartit pas exclusivement entre la parole et le silence, ce qui est dit et ce qui est tu, mais qu'elle occupe d'abord et surtout les territoires immenses et sans nom qui les séparent.

Comme à chaque fois que je regarde ses œuvres, je suis en larmes. Pourquoi ? Je voudrais bien le savoir : (...) est-ce la justesse de ses propos ! (...) ou ses émotions qui m'arrivent droit au cœur ? J'ai l'impression qu'il donne des réponses aux questions que je me pose.

Le fond de l'air est rouge - Trailer - :