Il faut les voir, ces badauds, se rincer l'âme devant un champ de blé où dansent des corbeaux. Ils grignotent ce qu'il faut du tourment du peintre, de son extase aussi, puis s'en retournent chez eux. Qu'ont-ils cherché, et qu'ont-ils trouvé dans le regard terrifié de Vincent ? Une bouffée de leur propre terreur peut-être, le temps d'un vertige. Ils ont la tête si pleine du drame du peintre qu'ils en oublient presque sa peinture.