Quand j'étais petite, j'avais l'habitude d'asseoir mes poupées autour de moi pour leur raconter des histoires. Ma mère, à chaque fois qu'elle me surprenait, me grondait en me disant que je racontais des mensonges. Je ne faisais pas la différence entre un mensonge et une histoire imaginaire, j'avais donc un sentiment de culpabilité très fort. (...) Elle m'a dit que les gens comme nous n'écrivent pas, les gens comme nous, ça veut dire les femmes, les Noirs, les habitants des petits pays. Cela a pesé sur moi, tout le temps. Il y a eu un grand malentendu entre l'écriture et moi, que le prix a dissipé.