A chaque fois qu'il pleut, qu'il fait froid, ou que souffle un vent violent, je suis de nouveau dans le ghetto, dans le camp ou dan les forêts qui 'm'ont longtemps abrité. La mémoire, s'avère-t-il, a des racines profondément ancrées dans le corps. Il s'agit parfois de l'odeur de la paille pourrie ou du cri d'un oiseau pour me transporter loin à l'intérieur.