Elle l'avait séparé de sa terre et de ses amis, de sa grand-mère Alice, de son histoire. Rien à foutre. 
Et dur comme fer, elle croyait s'être débarrassée de ce pays. Elle croyait que le sort se commande, que la terre trempée n'attache pas forcément sous les chaussures. Elle avait fait jurer à Jérémie de ne pas y remettre les pieds. Il avait juré. 
Et puis.
Il était revenu un jour pour un congé, pour une fin de semaine. Pour toujours enfin. Les forêts l'avaient rappelé comme on siffle un clébard. Il avait accouru la langue pendante et les yeux ravis. 
Peut-être était-ce cela que Marie ne lui avait jamais pardonné.
C'était sûr même.