Couchés sur le dos, nous regardions le ciel. Je vis une étoile filante et montrai du doigt à Lanosh l'endroit où elle avait disparu. D'une voix étouffée, il me dit de ne jamais faire cela, parce que chaque étoile dans le ciel est un homme sur la terre. Une étoile filante signifie qu'un voleur s'est enfui et il y a beaucoup de chances pour qu'on le rattrape si on le désigne à quelqu'un. 

Lorsqu'il tourna le feuillet, la phrase commençait par un "mais". Thomas avait toujours détesté ce terme, celui qui conduisait à toutes les frustrations et toutes les inhibitions. Celui qui réduisait les espaces infinis en cellules minuscules, qui obscurcissait les ciels les plus purs en brouillard londonien, qui réduisait les efforts en cendres et les plus belles intentions en lettres mortes. Mais...

J'ai su très jeune qu'il y a des vies dont je ne voulais pas. Non pas qu'elles soient médiocres par le travail, attention. Elles le sont par la pensée, et je suis attaché à une certaine aristocratie de la pensée, celle dont parlait Nietzsche. Il y a la vie pour gagner sa croûte, et une autre vie parallèle où ce n'est pas l'argent qui nous motive, mais l'art. J'aime cette idée de Nietzsche de vouloir éveiller dans le vulgaire le génie endormi...

J'ai risqué mes os, ma vie. Je n'ai pas vécu comme le commun des mortels, au ras des pâquerettes, mais à la verticale des blés, comme dans un poème de Péguy. 

Se sentir vigneronne après avoir fait du vin et produit des bouteilles, c'est comme se sentir écrivain après avoir écrit et fait éditer ses livres. Il y a un décalage entre l'action et l'absorption de cette identité. En même temps, on n'est jamais ce que l'on fait, on est toujours autre chose, quelque chose qui nous échappe, ce vers quoi on ne cesse d'aller.