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Par Liza Helle le 23 Novembre 2021 à 05:49
Tout en étant bien consciente que de nombreuses formes de laïcité existent de par le monde, aussi respectables et efficaces que le modèle français, je souscrirais volontiers à l'idée générale selon laquelle la laïcité, en tant que telle, génère plus de libertés que n'importe quelle religion investie d'un pouvoir politique.
Et du même coup, je dirai que seule la laïcité peut garantir la liberté de conscience et surtout éviter à chaque sujet d'être assigné à son identité.
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Par Liza Helle le 22 Novembre 2021 à 05:32
Ce livre à l'instar de certaines écritures anciennes est une expérience. Il a été écrit comme si c'était une voix qui parlait, comme si l'écriture n'avait jamais existé. (...) J'ai écrit avec la voix.
Si elle n'est pas liée aux émotions, au cœur, au fait que nous soyons tous inexorablement liés, l'invention de l'écriture ne sert à rien.
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Par Liza Helle le 21 Novembre 2021 à 05:01
J'ai tellement travaillé, tellement lu, relu, corrigé, tronqué, étayé, épaissi, il y a eu tant de mots devant mes yeux que je crois bien ne plus considérer grand-chose.
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Par Liza Helle le 20 Novembre 2021 à 05:23
Son domestique interrompit sa rêverie en annonçant la présence d'un visiteur de la Navy qui l'attendait au salon.
- Introduisez-le ici, major, intima-t-il.
- Ici, Monsieur ? Dans la salle de bains ?
- Oui, dans la salle de bains. Quand on travaille pour la marine, on peut bien affronter une baignoire.
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Par Liza Helle le 19 Novembre 2021 à 05:12
Confiné d'accord, mais pour quelques semaines seulement ; pas pour toujours, ce serait trop affreux. Qui voudrait finir comme Gregor Samsa, mort desséché dans un placard, au grand soulagement de ses parents ?
Et pourtant il y a bien eu métaphore, et il ne semble pas que l'on va revenir en arrière en s'éveillant de ce cauchemar. Confiné hier, confiné demain. Le "monstrueux insecte" doit apprendre à se déplacer de guingois, à se colleter à ses voisins, à ses parents (peut-être la famille Samsa va-t-elle se mettre à muter elle aussi ?), tous embarrassés de leurs antennes, de leurs traînées, de leurs sillages de virus et de gaz, tous cliquetant de leurs prothèses, un affreux bruit d'ailerons d'acier entrechoqués. "Mais où suis-je ?" : ailleurs, dans un autre temps, quelqu'un d'autre, membre d'un autre peuple.. Comment s'y habituer ? En tâtonnant, comme toujours - comment faire autrement ?
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