Merci à mon père Boualem Azzeddine de m’avoir saoulée toute ma jeunesse avec des conversations interminables sur les choses de la vie, d’avoir ensuite éveillé en moi une curiosité jusque-là inassouvie, de m’avoir karchérisée de culture avec ses moyens à lui, de m’avoir écrit des poèmes avec des fautes d’orthographe quand j’étais triste, de m’avoir sagement transmis sa religion plutôt que de me l’imposer bêtement et d’avoir eu une foi incommensurable en sa femme, en ses filles et en ses fils.

Allons-nous vivre, mère, sans jamais rien nous dire ? Peut-être. Ce sera notre attachement. Des générations viendront à l'heure dite, qui ne contempleront pas comme nous les allées et venues du temps qui change d'habit. Elles en captureront chaque instant, ne laisseront pas une minute inoccupée. Elles rempliront le temps de rêves réalisés, d'amour-propre et de ces lendemains rieurs que nous le leur auront pas légués, mais qu'elles sauront conquérir. Je n'ai de prière que l'espérance de nous voir un jour arrêter de mourir. C'est elle qui me ferme les yeux à présent et m'autorise à dormir. Ton visage vient encore derrière mes paupières closes, pour ne pas me sourire. A cette absence, je rends tout ce que j'ai, tout ce que je suis néanmoins devenue : un être vivant.

La lune était basse derrière lui, et il ne voyait rien de pire que les longues ombres noires des buissons et des arbres ; mais il entendit approcher sur le flanc de la colline le son d’un terrible clopinement. Il ne se sentit ni hardi ni prompt, en dépit de ce que pouvait dire Agathe ; mais il était plus soucieux de sa terre que de sa peau.

Ce qui est étonnant dans cette putain d'existence, c'est notre capacité à continuer de rouler notre pierre tant que nous en avons la force. Au lieu de s'asseoir au bord de la route et de dire simplement : "Ça suffit comme ça je reste là, je ne ferai pas un pas de plus".