Peu de temps avant qu'il ne parte, Miss Tillie Mayard découvrit qu'elle se trouvait dans le pavillon des aliénées. Elle fonça vers lui pour lui demander des explications.
"Vous venez juste de comprendre que vous êtes dans un asile ? fit-il.
- Mes amis m'ont envoyée au pavillon de convalescence pour que je me remette d'une récente maladie. Je veux sortir immédiatement.
- Allons bon, rien ne presse, répondit-il en riant.
- Si vous êtes un tant soit peu compétent, vous devriez voir que je suis saine d'esprit. Allez-y, interrogez-moi.
- Nous avons tout ce qu'il nous faut pour le moment", se contenta de répondre le médecin.

Il lui semblait que le bordel, comme le champ de bataille, contribuait à l' ordre du monde. C'étaient des points d'équilibre qui devaient rester solides dans leurs fondements sous peine de voir toute la société basculer et couler dans l'ordure. Putains et fantassins en étaient les gardiens sacrifiés.

Les cerfs-volants étaient le jouet préféré des enfants de Calcutta comme si ce morceau de papier qui s'échappait au-dessus des toits eût porté toute leur envie de s'évader, tout leur besoin de fuir leur prison de boue, de fumées, de bruits et de misère.

Trois questions sans réponse

Comment écrit-on un poème ?
Je crois que je ne sais pas,
enfin pas vraiment.

Comment parle-t-on de la mort ?
Avec l’air dégagé de celui qui sait
comment écrire un poème.

Comment vit-on sa vie ?
En cherchant chaque jour à lire un poème
qui nous rassurerait sur le noir.